Troppo sicuro di sé a volte quasi nauseante - l'essere umano pensante, che di pensante ha sempre meno e anche di umano - cercando di elevare se stesso a qualche forma di essere mefistofelico dal potere si è costruito una corteccia anatomica disturbante a tratti cadente. E come tutte le creature mortali che respirano aria condizionata putrida che fuoriesce dalla bocca che l'era moderna ha trasformato in libri di dubbio valore.

I Miscredente propongono un classico italiano hardcore punk, precisamente da Cagliari.
Brani veloci, brevi e compatti, dal suono monoliticamente granitico.
La prima impressione, ascoltando il disco, è una rapida spinta; univoca e coriacea.

E ti alzi un bel giorno e vedi la realtà che ti attende - guerre per un pezzo di terra, guerrafondai dietro lo schermo di un vetro - l'ennesimo morto sul lavoro per due lire, genitori che fanno a cazzotti per il collier più brillante - l'ennesima mancanza di una società vuota. E ti rimetteresti a dormire - invece anche a te, tocca per 5 lire spicciole a correre sotto una pioggia battente di contraddizioni vivere sotto il peso ingente del consumismo, per far andare la carrozza. E ti trovi illuso e sottopagato, col cappio al collo al posto della cravatta.

Immunità parlamentare - immunità dal perpetuate abusivismo sulle minoranze - da quando all'uomo è stato fornito del potere del libero parlare ha continuato a seguire cagate insite da bocche assertive fatte passare per valori in carta bollata. La verità è che questa pentola a pressione, che è il periodo storico odierno, lo abbiamo generato da soli a furia di credere alle caldane di personalità inette ed infette di ego color catrame.

Rebelde rpm, Romagna Spaccaossa.
Giugno 2021, 6 brani.
Post-moderna musica punk hardcore metal, testi cantati in italiano.

Nell'impossibilità di armarsi contro una classe politica e sociale che subisce un artrite socio-collettiva - ognuno, come possibile, con la propria inclinazione umanistica cerca di dissentire verso la politica del malaffare che subiamo ogni santo giorno e la incanaliamo come ossigeno. Che tu sia stronzo o buono - artefatto o umile -, quando stai per affogare in questo oceano del periodo storico vivente ad un certo culmine o di intelligenza o di auto sopravvivenza vieni spinto da un irrefrenabile esigenza di tenerti in equilibrio sovvertendo le aspettative, pisciando sopra all'ennesima postilla del cazzo vomitata in sede ufficiosa dalla radice peracottara delle poltrone istituzionali.

In un brutale ed essenziale percorso tra coscienza e una ricerca di verità nel trascorso di fiamme e staticità del quotidiano - ogni uomo che vive i tempi moderni e cade in conflitto con sé stesso e con la sua realtà esterna ad un certo punto della sua esistenza cade nel porsi domande, cerca risposte a quesiti a volte senza una sostanza.

Seppur di natura assertiva e un po' assente umanamente - l'uomo si è ritrovato all'apice di quello che doveva essere la propria maturità umanistica a gattonare su di un terreno franabile - a mangiare spilli convinto che il progresso esistenziale e sociale del proprio paese gli avesse procurato la vita perfetta, la vicinanza istituzionale, l'estasi empirica da dei dell'olimpo.
Cazzate - abbiamo creduto alle cazzate di governi labili - alfieri del consumismo, a volte ci siamo girati dall'altra parte perché trovavamo l'argomento allettante quello di appartenere ad una maggioranza che aveva il diritto di voto e di sputa merda sullo sconosciuto che bussava al portone delle nostre sicurezze.

L'identità della nostra transitoria pena - ci getta nel nostro infido destino - come detriti nella troposfera delle nostre insicurezze. Vive di quei rimasugli - lasciati a marcire come uova scadute sotto l'asfalto di un Lunedì senza luna.
Così aridi e deformi, chiusi e riluttanti a qualsiasi apertura verso l'altro - vediamo la realtà esterna come una spada di Damocle pronta a prenderci l'ultimo respiro, l'ultima riserva essenziale di vita.

Sotto le unghie, sotto la pelle, tutto ciò che respiriamo viene edulcorato dall'asfalto bruciato delle menzogne avariate delle quali ci nutriamo credendo cibo pregiato. Nell'oro placcato delle nausee del giorno che nasce, dell'ennesimo forno umanitario dello scontro inutile. Del vuoto dentro gli occhi scavati, dei figli che assaporano la morte gelata - dei propri padri caduti sotto il vile denaro.
Cosa rimane quando il bagliore si spegne, quando il respiro si azzera, quando tutto per quello in cui hai creduto e lottato cade nell'indissolubile oblio? Un cazzo.