In un brutale ed essenziale percorso tra coscienza e una ricerca di verità nel trascorso di fiamme e staticità del quotidiano - ogni uomo che vive i tempi moderni e cade in conflitto con sé stesso e con la sua realtà esterna ad un certo punto della sua esistenza cade nel porsi domande, cerca risposte a quesiti a volte senza una sostanza.

Seppur di natura assertiva e un po' assente umanamente - l'uomo si è ritrovato all'apice di quello che doveva essere la propria maturità umanistica a gattonare su di un terreno franabile - a mangiare spilli convinto che il progresso esistenziale e sociale del proprio paese gli avesse procurato la vita perfetta, la vicinanza istituzionale, l'estasi empirica da dei dell'olimpo.
Cazzate - abbiamo creduto alle cazzate di governi labili - alfieri del consumismo, a volte ci siamo girati dall'altra parte perché trovavamo l'argomento allettante quello di appartenere ad una maggioranza che aveva il diritto di voto e di sputa merda sullo sconosciuto che bussava al portone delle nostre sicurezze.

La teoria della relatività si fonda su un semplice ed essenziale concetto: non esiste un unico tempo assoluto ma ogni essere umano ha una personale visione che dipende da dove si trova in un preciso istante ed in base al flusso che lo travolgerà.
Il tempo amplia la prospettiva con l'avvicinarsi di qualcosa che in velocità temporale sta già correndo verso di noi. Come se la massa e l'energia si unissero in una cosa sola - una manifestazione inconscia e subconscia di qualcosa che ci apparterrà ed a cui apparterremo in eterno.

L'identità della nostra transitoria pena - ci getta nel nostro infido destino - come detriti nella troposfera delle nostre insicurezze. Vive di quei rimasugli - lasciati a marcire come uova scadute sotto l'asfalto di un Lunedì senza luna.
Così aridi e deformi, chiusi e riluttanti a qualsiasi apertura verso l'altro - vediamo la realtà esterna come una spada di Damocle pronta a prenderci l'ultimo respiro, l'ultima riserva essenziale di vita.

Sotto le unghie, sotto la pelle, tutto ciò che respiriamo viene edulcorato dall'asfalto bruciato delle menzogne avariate delle quali ci nutriamo credendo cibo pregiato. Nell'oro placcato delle nausee del giorno che nasce, dell'ennesimo forno umanitario dello scontro inutile. Del vuoto dentro gli occhi scavati, dei figli che assaporano la morte gelata - dei propri padri caduti sotto il vile denaro.
Cosa rimane quando il bagliore si spegne, quando il respiro si azzera, quando tutto per quello in cui hai creduto e lottato cade nell'indissolubile oblio? Un cazzo.

Nello squarcio marcio di un estate torrida tra il vociare delle cicale e la puzza di piombo che opprime l'ossigeno. In perenne caduta tra l'oblio ed una rassegnazione socio-politica: la collettività viene messa a dura prova nell'espropriamento degli spazi pubblici, nell'esortazione malevola del corollario dei mass media.
Ma nell'acciaio delle strade, ai margini della provincia - è evidente che di rassegnazione non ne vuole sentir parlare.

La chiave di lettura dei tempi moderni - qualora qualcuno la cercasse in fondo alla matassa di merda esistenziale generazionale, sorseggiando un gin tonic nella parafrasi di questo periodo storico. La troverebbe guardando a fondo nei margini della società - nei vuoti suburbani della quotidianità, nei bicchieri vuoti, nel vuoto cosmico attuale edulcorato dalla metastasi sociale.

Scrivere è sempre stata la valvola di sfogo sulla quale ho sempre potuto contare, sia che si trattasse di eventi che hanno inciso "sotto la pelle", che di musica, che di merda respirata.
Son sempre stata una dilettante di carta pesta che non si è mai sentita parte di un sistema che sgomitava per farsi notare - alzare la voce per me equivaleva ad un eccessiva dimostranza di sé che non mi ha mai colpito.